Es demasiado complejo y espinoso hablar del suicidio cuando te ha tocado sufrirlo de cerca, cuando es un nombre en tu familia que ya no se pronuncia, cuando la causa de su muerte se reduce a que, simplemente, “se murió” y no a la realidad de que decidió dejar de existir en este mundo porque no podía más. Creo que es importante llamar a las cosas por su nombre aunque duela, porque si las ocultamos y guardamos esos secretos como si fuesen el cajón desastre de las familias, todo habrá sido en vano. El suicidio es una guerra diaria, silenciosa, despiadada y que lo rompe todo en mil pedazos; no sólo a ti, sino a cada una de las personas que te quieren, a tu familia y a tus amigos que te siguen recordando y te velan cada día como si fueses a aparecer por la puerta con el pan debajo del brazo y sonriendo como nunca… Pero esta vez de verdad, sin tener que fingir que todo va bien. Esperaba que ‘Litus’ fuese una comedia ligera de noche de fin de semana, de esas a las que no haces mucho caso y acaban resonando de fondo mientras haces scroll con el móvil, pero resulta que ‘Litus’ es un puñetazo de realidad que debería estar etiquetado como terrorismo emocional. La historia nos sitúa meses después del suicidio de Litus, un tío con pasión por la música, una novia, familia y unos amigos maravillosos. Ante la incapacidad de entendimiento de un acto tan inesperado, sus amigos y su hermano se reúnen para celebrar su memoria, para contar anécdotas y leer las cartas que dejó antes de morir.

Se trata de una película coral que funciona casi como una obra de teatro, con apenas un único escenario y seis personajes que desnudan su alma para intentar comprender qué fue mal, por qué no pidió ayuda o por qué la vida le resultó tan difícil. No es un filme redondo y creo que no acaba de equilibrar bien esos toques de pseudo comedia con el drama que presenta, pero si la historia te resuena por dentro, conseguirá anidar en ti y despertar quizás emociones que no querías que salieran a la luz. Al igual que los árboles necesitan sol, agua y un buen terreno para crecer, las familias se componen de la misma forma. Necesitan nutrirse, crecer y podarse de vez en cuando, para recordar con respeto a aquellas personas que, aunque parezcan sombras en esas fotografías que ya no se quieren enseñar a las visitas, existieron, no pudieron elegir su camino pero sí pudieron elegir su final. Por doloroso que resulte.

Aquellas mentes ávidas que crecimos con 'El Principito', sabemos que «lo esencial es invisible a los ojos». Sabemos que, a menudo, lo más importante y lo que más peso tiene en nuestra vida, es imperceptible si falta una mirada profunda. Algo así ocurre con la magia y, más concretamente, con los trucos de magia. Crear una ilusión palpable y latente, una ilusión que sea tan tan tan real, que no quede otro remedio que ser una pura pantomima... Porque lo esencial, no debe ser visto. Siguiendo el patrón de las dos películas anteriores, 'Ahora me ves 3' nos da precisamente lo que vamos buscando; fanservice puro y duro. Un fanservice de esos que te saben incluso hasta a poco, en los que te regodeas con tus palomitas e intentas alargar al máximo la experiencia. Ni siquiera inventa nada nuevo, pero sí sabe reinventarse incluyendo a tres magos jóvenes que rompan el molde de la "vieja magia". June, Charlie y Bosco significan el futuro, la inclusión de la frescura, la rabia adolescente y los momentos más cómicos frente a nuestros titanes de la magia. Casi como un combate entre Gen Z y boomers que necesitan alimentarse de la sabiduría de unos y de las habilidades de los otros.

La trama se reduce siempre a los imprevisibles giros de guión que hacen de esta saga algo mágico en sí misma, así que en esta ocasión, nuestros seis magos se verán las caras para intentar destapar la trama de violencia y corrupción que ejerce Veronika Vanderberg, una magnate de los diamantes puros. Diamantes manchados de sangre que roba a la tierra, ultrajándola de forma tan brutal, que quizás un castigo terrenal sea lo más adecuado para ella.

No sé mucho de trucos de magia, de espectáculo o fantasías rocambolescas, lo que sí sé, es que una película que incluye a Rosamund Pike y el 'Abracadabra' de Lady Gaga, es todo lo que merezco en la vida.

«A mi hermana, por no elegir el camino de la furia».

Con esta frase finaliza Gemma Blasco su película ‘La furia’. Una película que significa su forma de cobrar venganza por la violación que sufrió a los 18 años. ¿Cómo representar un acto tan atroz si las palabras apenas nos alcanzan para levantar la voz? Con silencio. Con la oscuridad. Alex es una joven actriz con un trabajo que la apasiona, una familia que la quiere y buenos amigos. Celebrando el fin de año en casa de una amiga, Alex sufre una agresión sexual perpetrada por un hombre sin rostro; un hombre que la atrapa como a una presa y la convierte en un animal. Este acto de maldad es tan ruin y primigenio que ni siquiera la luz puede ocupar un lugar en esta escena, así que la cámara desaparece. No está hecha para los ojos, pero es imposible sacársela de la cabeza. Alex intenta seguir con su vida ocultando esa noche en su mente y ocultándose a sí misma de su cuerpo materializándose en el papel de Medea, a la que interpreta en su función teatral. Medea, esposa de Jasón y culpable de asesinar a sus propios hijos, le sirve a nuestra protagonista como catarsis, como si pudiendo asesinar a lo más puro de sí misma, pudiese salvarse y librarse de la carga que pesa sobre sus hombros, liberando su rabia, liberando su propio cuerpo y liberando su furia. Vengándose de aquello a lo que no es capaz de poner nombre.
Mientras Alex intenta encontrarse a sí misma de nuevo, su hermano Adrián emprende el oscuro camino de la rabia. Impotente al no haber podido defender a su hermana, se aleja, se vuelve una sombra vengativa al borde de la autodestrucción, porque la violencia sexual atraviesa todas las relaciones de tu vida. Es un acto tan primitivo que sólo puede equipararse a la evisceración de un jabalí, en una escena en la que nuestra protagonista acaba vomitando. Quizás por el asco o la tristeza de ver la tortura póstuma a un animal, o simplemente por el recuerdo de su propio dolor, ese olor a celo, a animal, a sangre y sudor que desgarró su vida y la convirtió en una extraña en su propio cuerpo.

Sí, se trata de un filme vil, visceral y cruel, pero no olvidemos que el acto más inhumano ni siquiera sale en pantalla. No podemos aprender nada de la violencia más allá de nuestra propia destrucción, no existe lección alguna porque la violencia no tiene sentido, lo que no te mata, no te hace más fuerte. No hay moralidad ni aprendizaje, pero Alex sobrevive, se permite la furia y se permite habitarse de nuevo sin culpa ni vergüenza. Eso sí que es un acto revolucionario.

Creo que no existe proceso humano o animal más complejo que el duelo. El anhelo por lo perdido, la melancolía de una presencia que ya no existe junto a ti, el miedo a que esa sensación de falta nunca desaparezca, la soledad de un cuerpo que no se acostumbra a la herida del alma. Por eso, en mi casa siempre ha sido tradición comenzar noviembre visitando en el cementerio a los que forman parte de nuestro recuerdo, a nuestros seres queridos a los que creemos que, llevándoles unas flores y unas velas, seguiremos manteniendo con vida. Pero quizá este ritual sea más para nosotros mismos que para ellos. Limpiar la sepultura, preparar centros con sus flores favoritas, hablarles incluso… ¿No es una suerte de catarsis, de conjuro orgánico que nos permite saber que ellos ya no están pero nosotros sí? Decía Sartre que «la muerte es una continuación de mi vida sin mí», porque la muerte es el fin de tu ser y de tu espíritu pero no es el fin de lo que los que te rodean sienten hacia ti. Cuando David Cronenberg perdió a su esposa a causa de un cáncer, pensó que nunca volvería a poder hacer cine, hasta que en 2024 estrenó ‘Los sudarios’. Una obra que en palabras del director es un duelo que nunca termina, así como la muerte no es el fin, nunca podemos poner punto y final a un sentimiento tan poderoso.

La historia nos presenta a un millonario tecnológico obsesionado con la reciente muerte de su esposa y amor de su vida. Karsh vive una vida gris, rodeado de cualquier comodidad que necesite pero conviviendo con la inexistencia de esa presencia que le hacía sentirse vivo de verdad. Como un mecanismo para lidiar con su propio duelo inventa GraveTech, una tecnología puntera que, mediante una cámara, le permite observar a su esposa muerta en su tumba a través de una aplicación en su teléfono móvil. Cuando varias tumbas, inclusive la de su mujer son destrozadas, Karsh se verá envuelto en una trama de conspiración, espionaje y robo de datos. Un tema sin duda peliagudo y que nos invita a la reflexión, porque ¿es ético espiar a los muertos en su descanso eterno a cambio de nuestra tranquilidad o arrogancia al querer incluso controlar su ausencia?

Con una premisa tan interesante esperaba que el filme me transmitiese emotividad aun siendo Cronenberg el que se halla tras la manivela, pero desgraciadamente, conforme avanzan los minutos, la trama se diluye en una sarta de diálogos inconexos y todo se difumina. Los hilos que tejen las mortajas se van deshaciendo poco a poco hasta llegar a un maremágnum de oscuridad putrefacto. Porque esta es una de esas películas que no se acaban, se mueren. 

Suena ‘Bette Davis Eyes’ de Kim Carnes y yo ya estoy en el séptimo cielo del goce cinéfilo porque esta canción no es más que la cerecita que se le pone a un buen pastel. Un pastel que, sin muchas pretensiones, se convierte en un gran entretenimiento para los que amamos el metacine, los slashers de los 80 – 90, los bucles temporales y una buena gamberrada. Con el sufrimiento campando a sus anchas por su organismo tras el fallecimiento de su madre en un accidente de coche, Max decide aceptar la invitación de unos amigos para ir al cine y poder reconectar con esa parte de sí misma a la que echa tanto de menos que no puede dejarla ir. La película que van a ver es un slasher llamado ‘Camp Bloodbath’, en el que la madre de Max es una de las actrices principales, con lo cual asistir a esta proyección no es tanto un acto de socialización normal sino un acto de fe. Ver a tu madre interpretando un papel en pantalla cuando aún lloras su muerte en cada rincón, supone un ejercicio de fe tan extraordinario como reconfortante, de la misma manera que lo es contemplar una foto en la que su sonrisa nunca se apaga. Lo que parecía ser una noche de cine y palomitas más con sus amigos, se convierte en una pesadilla cuando la sala del cine se incendia, el grupo se refugia detrás de la pantalla, rompiendo así la tela mágica que nos ha hecho soñar innumerables veces. Cuando cruzan el telón, Max, Gertie, Chris, Duncan y Vicky se encuentran protagonizando ellos mismos la película, junto a la madre de Max.
La trama es bastante sencilla puesto que existe un asesino con un machete más largo que un lunes a fin de mes con ganas de hacerlos albóndigas a todos, de modo que la misión de nuestros protagonistas será entender las reglas del juego, comprender cómo evitar ser asesinados y romper el bucle temporal que los atrapa.

No es ni de lejos el mejor filme de la historia, pero se trata de un relato de terror cómico con mucho sentimiento, emoción y carisma con la fuerza de intentar romper los roles que siempre se nos han impuesto, transitar tu camino y ser feliz con la decisión que tomes. Tú eres tu persona más importante. Es cierto que acaba resumiéndose todo un poco por el poder de la familia y la amistad, pero ¿no son acaso los amigos quiénes nos salvan a diario de los peligros y de nosotras mismas?

Me ha parecido una fantasía que se hayan incluido los bloopers de la película, un chef kiss en toda regla.

El demonio de medianoche ya podía haber venido por la mañana con el cafecito recién hecho, porque para lo que ha hecho el pobre… Se habría ahorrado el desvelo. Hay películas en las que ya renuncio a la lógica, apago el cerebro y me alío con los espíritus o demonios de turno porque los seres humanos, a veces, nos merecemos un escarnio por carecer de instinto de supervivencia. Dime tú que te encuentras posiblemente el juego más aterrador que haya visto alguien en su vida y en lugar de quemarlo hasta sus cenizas, te decides a jugarlo con tu amigo para ver qué pasa. ¿Pues Alex mi vida, qué va a pasar? Que tú y tu colega os vais a cagar, eso va a pasar.
Alex vuelve a la vieja casa familiar para cuidar de su abuela aquejada de un grave trastorno mental que le impide valerse por sí misma. Al inicio mismo de la película comprendemos el por qué del devenir mental de la abuela, pero Alex no conoce esta historia y las historias familiares que no se cuentan, están destinadas a repetirse una y otra vez. Cuando sus amigos Miles y Kelly vienen a hacerle compañía, encuentran un misterioso juego escondido en el ático; “El juego de la medianoche”. Un juego bastante detallado, el Monopoly de los espíritus en el que, si te saltas una regla, más vale que tengas la extremaunción puesta porque te vas de cabeza al infierno. Cuando llega la medianoche, ambos se deciden a probar el juego sólo que sin sospechar que el verdadero juego serán ellos mismos.

‘The midnight man’ es un filme bastante genérico que no ofrece nada nuevo y no será recordada más allá del siguiente día laborable, pero cuenta con buenos sustos, muchísima sangre y una entidad malévola que sí merece tener su papel estelar. Me ha gustado la idea de que el demonio fuese una especie de boggart que refleja los peores miedos de nuestros protagonistas, incidiendo así en su psique para atacarlos desde dentro, como la gripe.

He jugado a partidas de Trivial con amigos queridos que han acabado peor, just saying.

En cierta forma adoro a los yankees. No tienen temor a nada ni sentido del ridículo. Se reúne un grupo de amigos y, en lugar de ir al cine y luego a tomarse unas cervezas, se deciden a investigar asuntos paranormales como si el más allá fuese más fácil que el más acá. Se meten en casas abandonadas en busca de espíritus torturados sin apreciar ni un ápice de sus propias vidas. Me parece admirable sí, porque si mis amigos me plantean la opción de irnos a una casa rural supuestamente embrujada, en medio de la nada y a merced de cualquier tipo de psicópata o fantasma, les repondería con un: "¿No por? Ni que fuésemos los Indiana Jones de Hacendado, guapos". El turismo aventura para los que tengan ganas de ver sus sesos salpicados en el papel pintado, no para los que apreciamos nuestra integridad física.
Oliver Irving nos obsequia en 'Ghost team' con una película que seguramente costeó con el presupuesto de su primera comunión, en la que un variopinto, bizarro y bien raro grupo de amigos ansían encontrar evidencias fantasmagóricas para así ser famosos y abandonar sus monótonas vidas. No hay ni que decir que pretende ser una parodia en clave cómica de otros filmes de culto del género, pero ¿acaso esa supuesta comedia está en la sala con nosotros? Porque sólo he conseguido observar a unos personajes, cual pollos sin cabeza, en busca de su neurona perdida. A lo mejor sus cerebros eran los verdaderos fantasmas todo este tiempo... ¡Toma plot twist, Mariví!

Os diría que no está mal para un rato tonto sin muchas expectativas, pero mi propósito para este 2025 era ser mejor persona y todavía me quedan dos meses, así que cero engaños. Poneos un capítulo de 'Aquí no hay quien viva' y disfrutad de la vida.

Hay dos cosas en este mundo que me producen más pavor que una carta de la Tesorería General de la Seguridad Social certificada en mi puerta… El found footage y los payasos. El segundo por motivos evidentes y el primero por la sugestión que siempre está dispuesto a mostrar. Pues resulta que ‘Hell House LLC’ posee ambos elementos, los cuales agasajan a mi cerebro con la sensación de ser atacado directamente con un punzón oxidado sacado del Titanic. La trama es bastante sencilla en cuanto al género de terror, ya que tenemos un hotel abandonado del que se rumorea que tiene más muertos dentro que tazas para tomar el té. Cinco años atrás, cuando se organizaba la gran apertura para Halloween, un grupo de varias personas muere en extrañas circunstancias. Siendo así, en el presente, un grupo de documentaristas se dirigen a Hell House para entrevistar a la única superviviente del supuesto accidente y desentrañar el misterio que parece querer asomar por cada rincón. Como en todo filme de horror que se precie nadie parece tener mucho sentido común, porque si hacemos las matemáticas básicas de “extraño evento en el que murió gente”, más “un hotel encantado”, más “que el arquitecto encargado de construirlo fuese el miembro de una secta”, más “que la ciudad reciba el nombre de Abbadon, uno de los arcángeles caídos en desgracia y líderes del infierno”… El resultado es bastante evidente. Sal de ahí nena, corre por tu vida, llama a tu exorcista de confianza y vete a una isla desierta a plantar lechugas lejos de los espíritus. Amén. Aunque si la historia fuese lógica nos quedaríamos sin película, de modo que nuestros intrépidos protagonistas se meten en el ajo de inmediato, haciendo caso omiso de los maniquís que pululan por cada estancia y que, repentinamente, cambian de lugar, los ruidos extraños, las muertes que comienzan a ocurrir; todo vale para obtener el documental perfecto.

Por la sinopsis no parece gran cosa, pero si os adentráis en este oscuro camino, si cruzáis las puertas del averno y os dejáis embargar por el aura de tensión y angustia que rodea cada trozo de papel pintado, os sorprenderéis a vosotros mismos disfrutando (o sufriendo) ante una buena historia de miedo, sustos y mucho mal rollo. Un mockumentary que no cuenta nada nuevo, pero os augura un fantástico mal rato para ser traumatizados al igual que Bart Simpson ante su inocente cama de payaso. Dulces sueños, queridos.

«¿Eres de los que ven señales, de los que ven milagros? ¿O crees que la suerte de la gente es aleatoria? O, plantéatelo así: ¿Es posible que no existan las coincidencias?».

Como seres humanos hechos de carne, sangre y hueso que habitamos un mundo enorme y diezmado en sus recursos naturales, siempre hemos sentido la necesidad de creer en algo que proporcionase un sentido a todo. Las religiones tan similares y al mismo tiempo diferentes, siempre apuestan por la idea de un Dios supremo que todo lo ve, todo lo perdona y todo lo recompensa. Otros prefieren creer en seres extraños, verdes, que viven en otros planetas y ansían colonizar el nuestro como si fuese la séptima bola de dragón de Goku. Para los que no creemos en seres místicos o salidos de un relato de Lovecraft, también existe la fe, la fe en creer que todo se rige por un equilibrio. Llámese destino o simplemente llámese la necesidad de sentir que pertenecemos a algo mayor para no caer en el pesimismo de Sartre y perecer ante una profunda angustia.
A medio camino entre el thriller psicológico, una película apocalíptica o un relato de ciencia ficción, 'Señales' se mueve entre un mar de dudas que la humanidad y los propios espectadores deberemos enfrentar. Con la aparición de unas misteriosas señales que no parecen ser creadas por el hombre en campos de cultivo de todo el mundo, el pánico se prende como una mecha y el incendio parece haber comenzado.

La trama nos sitúa en una casa habitada por el duelo, el dolor y la melancolía. Una familia que vive una crisis de fe tras la muerte de la matriarca, se verá frente a frente con su peor enemigo... El abismo, la conspiración y lo desconocido. El reverendo Graham deja su vocación tras la dramática muerte de su mujer y madre de sus dos hijos. Su hermano Merrill vuelve a casa para ser el pilar que su hermano necesita, pero cuando el mundo parece sucumbir ante una invasión alienígena, todo se transforma en caos y miedo. Con esta partitura, podríamos pensar que estamos ante un film de ciencia ficción más, pero Shyamalan firma aquí una gran reflexión sobre lo que es el miedo. Sobre cómo se construye, se propaga y acaba llegando a nosotros en forma de drama humano, porque el miedo no es otra cosa que nuestra forma de interpretar el mundo.

Una película que se cuece a fuego lento, se toma su tiempo y nos deja algunos de los momentos más memísticos de la cultura cinéfila. Pero, sobre todo, una película fantástica sobre el terror, lo sobrenatural y lo terriblemente terrenal, como un dolor que nunca termina. Hasta que decides terminarlo.