Crítica de Mujercitas en Navidad por Sandris

¿Qué mejor para entrar de lleno en esta temporada de festividades que nuestras adoradas cutre - comedias navideñas que nos hacen cuestionarnos nuestro feminismo, nuestra moralidad y casi nuestras ganas de vivir? Porque recordad chicas, no hay problema lo suficientemente grande en este mundo que no se arregle con un chocolate caliente, un jerséi calentito, ir a misa y conocer al amor de tu vida en menos de lo que yo me como una tableta de Suchard. Normalmente, en esta época del año, me dejo cegar por el brillo de las lucecitas y dejo que mi azúcar en sangre suba hasta las nubes viendo este tipo de productos fílmicos porque, de alguna manera que mi cerebro todavía es incapaz de comprender, me hacen sentir mejor. Aunque ya me jodería no sentirme mejor después de ver 'Mujercitas en Navidad', la que es posiblemente, la película más rancia y propagandísitica de la Norteamérica más conservadora de la historia. Y una película más sosa que Vigo en agosto, todo hay que decirlo.

Haciendo gala de una ambición sin límites, Brandon Clark dirige este retelling de 'Mujercitas', en el que las hermanas March son casi esos tropezones que te encuentras en el yogur, agradables pero tampoco tanto. Jo March, nuestra heroína litetaria por antonomasia, la que odiaba la institución del matrimonio porque encapsulaba a las mujeres, encerrándolas en una vida triste y simple, es ahora una escritora literaria infantil superventas. Su editorial le pone como objetivo que escriba un libro adolescente acorde a los nuevos tiempos, pero nuestra protagonista, al verse bloqueada por la falta de ideas, vuelve a su pueblo para pasar la Navidad con sus hermanas. Con lo que no contaba es que su editorial, en una brillante estallido de lucidez, decide enviarle a un editor que la acompañe y la inspire a escribir su nuevo libro. Porque para que Jo March escriba su 'Mujercitas', la historia de su infancia y de sus hermanas, necesita que un hombre que odia la Navidad (y casi que la odia a ella), la inspire. Speechless, amores, speechless. Aquí caben todos los tópicos habidos y por haber, abrazando el ridículo hasta límites insospechados, pero lo que no cabe por ninguna parte es esa magia que nos transmiten este tipo de filmes. Vacía, insulsa, casposa y tan rancia que te dan ganas de ponerte un capítulo de Sailor Moon para reequilibrarte los biorritmos vitales.

Si la pobre Louisa May Alcott levantase la cabeza, la estampaba contra el ataúd con ganas.