Crítica de Las últimas supervivientes por CrisCristii

Imagina que tu madre es una estrella del cine de los 80, pongamos que Maribel Verdú, y que, por desgracia del destino, fallece en un trágico accidente. Años después, durante la proyección de una de sus películas más recordadas, quizá “La estanquera de Vallecas”, algo inexplicable ocurre, una grieta se abre entre el celuloide y la realidad, y de repente te ves teletransportado dentro de la película.
De pronto estás allí, entre los bloques de ladrillo anaranjado, los bares con toldos rayados, los chavales con chándal apoyados en un Seat Panda desde el que se escucha Los Chichos, los yonquis discuten en la esquina… ups, un momento, si… Bueno, da igual, ahora imagina todo eso, pero trasládalo a Estados Unidos, a un campamento perdido de la mano de Dios con adolescentes bullentes de testosterona y virginidad que solo piensan en mantener relaciones sexuales, mientras un asesino campa a sus anchas con máscara y cuchillazo en mano.
Bienvenidos al corazón del slasher clásico.

Si algo tienen los slashers es que, frente a la moral católica que nos enseñó a poner la otra mejilla, aquí si te parten la cara, se responde con un machete y cien puñaladas. La venganza de los atemorizados ha llegado.

Como toda película, esta también se desarrolla con un guión prefijado, sin embargo, esta vez, nuestros protagonistas harán todo lo posible por escapar de él. Y como si de una analogía se tratara, esta huida de la muerte, es también una huida del destino; un intento de romper con ese guión que parece que todos llevamos escrito a nuestra espalda y determina nuestro camino.

Como bien dijo Pearl: “I AAAAM A STAAAAR”, pero en esta ocasión es un “Soy una estrella” desde el reconocimiento de que cada uno lo es con independencia de lo que la vida espere de ti. Porque, como dijo Heráclito, “no se puede entrar dos veces en el mismo río, ni en el mismo hombre.”. Y toda estrella tiene derecho a pegar volantazos y cambiar su esencia cuantas veces desee.