Crítica de El nadador por Sandris

Burt Lancaster, que nos hechizó a más de una con su nostálgica ‘De aquí a la eternidad’ y encandiló con ‘¿Vencedores o vencidos?’, naufraga estrepitosamente en esas piscinas con las que se obsesiona al comienzo de la película. Y es que en ‘El nadador’, somos testigos de cómo un buen día Ned Merril, un hombre de clase alta, decide llegar hasta su casa pasando por todas las piscinas de su barrio residencial. No parece que estemos ante un hombre demente, sin recursos o con algún tipo de problema vital que sólo una piscina que no es suya, le pueda solucionar. El bueno de Ned, que es más básico que un mejillón, se encontrará con un variado ejército de mujeres en su paseo veraniego. Mujeres que le han amado, a las que galantea delante de sus maridos a pesar de estar casado también él, adolescentes tentadoras… Todo un reparto femenino para un casanova con más caspa que Santiago Segura, del que presume en cada ocasión que se le presenta. Soy partidaria de no juzgar obras del pasado con los ojos del presente porque la mayor parte de los contenidos no envejecen bien, pero es que por mucho que se ubique en 1968, creo que entonces ya existía la vergüenza ajena y alguien debería decirles a Frank Perry y Sidney Pollack que para crear a un galán en una película hace falta más que una cara bonita (y unos preciosos ojos, todo sea dicho).

Seguramente el film tenga un trasfondo más profundo e igual las piscinas representan ese sueño americano con el que les han lavado el cerebro a los yankees, que se trata de una representación sobre la nostalgia pasada o que este señor es la reencarnación del mismísimo Poseidón, pero para mí, una simple mortal, sólo veo a un señor que ya no rige y que debería visitar a un profesional.
En definitiva, la cagaste Burt Lancaster.