Crítica de Aún estoy aquí por Sandris

El no saber como forma suprema de tortura siempre ha funcionado de maravilla en todos los regímenes totalitarios. ¿Qué hay peor que el desconocimiento, el no saber, el ignorar el paradero de tu ser querido? ¿Estará vivo en una cárcel inmunda o muerto en un agujero cochambroso? ¿Cómo existir una vida donde la presencia más larga de la casa es una inmensa ausencia? El director brasileño Walter Salles nos zarandea personalmente para que prestemos toda nuestra atención a lo que vamos a ver en pantalla. Una historia de dolor sin fin, una historia que parece querer negarnos la esperanza de encontrar la luz por la rendija más ignota, una historia siempre camuflada de la que no gusta hablar, de esas que llamamos “memoria histórica” que reabren unas heridas que nunca cicatrizaron.
‘Ainda estou aqui’ adapta el libro de Marcelo Rubens Paiva, en el que se narra la tragedia sufrida por su familia. Con una cinematografía nostálgica en la que se nos muestra el día a día de la familia Paiva, vemos a los niños más pequeños jugar en la playa, las sonrisas, las comidas familiares, los amigos que aparecen por casa para compartir momentos, el mar siempre presente detrás de cada imagen como el símbolo mismo de la historia. Calmo cuando todo parece estar bien y enfurecido cuando la vida golpea. Un día cualquiera, en plena dictadura militar, el padre de la familia es arrestado por el ejército como sospechoso de colaborar con los terroristas en 1971. Eunice y una de sus hijas también son arrestadas en busca de respuestas, aunque finalmente las liberan por no poder proporcionar la información que sus captores buscan. A partir de este momento, la película se centra por completo en la lucha de Eunice por esclarecer los hechos y por encontrar a su marido. Un hombre inocente más, perdido en la absoluta enajenación que supone la presencia de una dictadura, en la que todo el que se opone al régimen es un enemigo.

Cuánto dolor me han supuesto los ojos de Fernanda Torres, pero cuánta belleza transmite su negativa eterna a la rendición. Ante la barbarie, mirar hacia otro lado nunca será una opción porque la mirada es lo que nos recuerda lo que nos han arrebatado. La luz que nunca volverá, pero que tendremos que volver a crear.