No cabe duda de que una de las mayores obsesiones del ser humano, obvia consecuencia de nuestra inevitable condición de seres mortales, ha sido siempre la de tratar de eludir a la muerte, pero más si cabe la de poder detener el paso del tiempo. De, en otras palabras, no envejecer. De ser capaces de preservar inmutable lo que, por naturaleza, está destinado a marchitarse. La clase de anhelo imposible que Oscar Wilde ya recogiese a la perfección en su, por otra parte, poéticamente inmortal 'El retrato de Dorian Gray' y que Albert Lewin, en su adaptación cinematográfica de 1945, consiguió no solo respetar en lo que a esencia formal se refiere, sino también en lo relativo a ese intenso perfume moral, dulce y a la vez envenenado aroma de toda belleza tornada en enfermiza dependencia, que desprendían las magistrales líneas del dramaturgo. Como si toda la elegancia del texto original, aún presente entre la delicada pero perturbadora fotografía de la película —alternando la sobriedad del blanco y negro con ocasionales irrupciones de color—, deformase en una suerte de hipnótica trampa visual; en un espejo donde la perfección del rostro de Dorian, a cargo de un solvente Hurd Hatfield, no fuera más que la mera superficie de un alma que, en secreto, llevaba tiempo muerta.

Con la estampa del Londres victoriano como escenario, Lewin daba paso a una siniestra fábula donde belleza, poder y vanidad, todas ellas cualidades encarnadas en el propio Dorian, se confundían hasta hacer imposible discernir lo aparentemente divino de lo, por muy hermoso que resultase a simple vista, puramente monstruoso. A fin de cuentas, lo que late bajo su fina pátina de cuento gótico no es tanto una historia sobre un pacto diabólico —obviamente influenciado por el Fausto de Goethe— como sí una desoladora radiografía de la hipocresía humana. Más si cabe desde esa degradación moral a la que Dorian, ya completamente devorado por su infinito narcisismo, se ve arrastrado como parte de una sociedad a la que no le ha quedado otro remedio, en su empeño por mantener intacta su fachada, que aprender a convivir con su propia falsedad. Todo ello narrado con un tono marcadamente discursivo, casi teatral por momentos, donde los diálogos —rápidos, de una elocuencia casi sofocante— se entrelazan bajo una atmósfera opresiva, inquietante y tan espectral que casi parece evocar, a medio camino entre lo real y lo onírico, a la de un lejano espejismo. A la de ese mal sueño conocido como realidad donde lo único llamado a perdurar, al igual que ese retrato que vigila impasible desde la pared, es el vívido recuerdo de todo cuanto una vez fue y, por desgracia, ya nunca más será.

«El placer es muy distinto a la felicidad. Quiero decir que algunas cosas son más valiosas, precisamente, porque no duran».